Hurricane

De una figura esencialmente vinculada a los años '70 —a su desenfreno, al pulso de la pista de baile, a la masificación de lo underground— no debiese sorprender una carrera musical así de discontinua. 19 años separan Hurricane del anterior disco de Grace Jones (Bulletproof heart), personaje mayor de la cultura disco neoyorquina, y que a veces da la impresión de nunca haber salido completamente de aquellas noches en Studio 54 que la hicieron famosa junto a Andy Warhol, Jerry Hall y Bianca Jagger. Es ese mismo pulso de sombría sofisticación el que Jones vuelve a articular en Hurricane, un álbum nada fácil, pero de arraigada identidad; que ocupa las bases electrónicas más para crear atmósferas que para invitar al baile.

El carácter temible de aquella mujer que aterrorizó a Raúl Matas en "Vamos a ver", asoma ya en el verso de apertura: "Ésta mi voz, el arma que elijo", y continúa a través de pistas de bajos eléctricos bien marcados por las lecciones del dub, pulso machacante y voz grave. Cuando Jones elige ponerse activista, tenemos de nuestro lado a la más inquietante defensora de los derechos del consumidor, que satiriza a los ejecutivos de empresas ("Corporte cannibal") comparándolos con un insaciable caníbal de dinero, cuerpos y espíritus. No es que Grace Jones parezca en este disco ni un ápice más parecida a nosotros (la foto de carátula es su figura en chocolate), pero con este disco bien pensado y de notables invitados (Brian Eno, Tricky) al menos nos da pruebas contundentes de que sí habita nuestro mismo planeta.

—Cristina Hynde