Se veía venir este despido, se acercaba y todos lo sabíamos, inclusive él.

Salí corriendo tras él y mientras recogía las cosas que se le caían por el camino, me habló. Estaba enrabiado, frustrado, enojado.

Empezó su monólogo retándome: "¡Amanda!, no te subas a mi auto, me quiero ir".

"Me voy contigo entonces", respondí.

"Pues si te vas conmigo, entonces maneja tú por favor", replicó.

Me subí, puse primera y partimos. Con el primer cambio, siguió su primera frase.

"No entiendo esta vida, es tan difícil encontrar y lograr hacer lo que a uno le gusta. Me costó tanto ubicarme y entender mi razón aquí, me puse tanto la camiseta, me sentía tan cómodo y a gusto haciendo lo que hago, aunque no ganara millones, era feliz.

¿Por qué no aprovechan eso? ¿Por qué me dejan ir en vez de sacar lo mejor de mí? Entonces pasan estas cosas, y creen que con un MBA en Estados Unidos, una infancia de playstations, nintendos, juegos de video y 120 canales se puede hacer lo que sólo la motivación y entrega puede lograr. Me parece injusto".

Antonio fumaba desde el auto, echando el humo por su ventana, bien desolado, sin soltar una lágrima. Yo me sentía sin herramientas para consolarlo, sólo entendía su dolor e impotencia. Sólo sabía que tenía la razón, y que en estas cosas no hay nada que se pueda hacer, más que apelar a la razón y seguir la lucha, tal vez por otro lado, tal vez buscando un nuevo horizonte.

El seguía hablando: "Lo terrible es pensar, que hay tantas personas que trabajan sin saber el sentido de lo que hacen, sin entregarse de cuerpo y alma a lo que elegimos, sin creer en ellos, ni en lo que hacen, sin autoestima".

Y proseguía: "Y aquí estoy yo, lloriqueando desde la ventana de mi auto, esperando tener las fuerzas para levantarme mañana en la mañana y resistir mi primera gran caída".

En eso, me apuntó donde quería que lo llevara. Estábamos en Ñuñoa, en un barrio casi colonial, frente a una casa blanca, alta, con jardines que alguna vez fueron iluminados y bellos. Una casa antigua, cálida, su casa de niño.

Tocó el timbre, y salió doña Irene, su mamá. Una señora de sesenta y tres años, con canas, sonrisa fácil y gracioso caminar. Su delantal bien puesto, un olor dulce de cocina parecido a queque de zanahoria, dulzura en su mirada y alegría de vernos.

"¡Mira que visita más rica!", exclamó.

Yo saludé con la mano, él, en cambio, se abalanzó a sus brazos, como un niño de cinco años que acababa de caer de su bicicleta, y rompió en lágrimas, esas gruesas, que sólo una madre puede consolar.

Hice mi seña de vuelta y cerré tras de mí la reja. No podía hacer nada más. Me sentí triste. Tomé el celular y llamé a la oficina avisando que me tomaría el resto del día; ya era tarde, por lo que nadie puso problema.

Desde Ñuñoa tomé una micro hacia la Estación Central y ahí un bus a Viña.

Adelanté el día de la madre. Postergué todo por recibir un cálido abrazo de mi mamá. Nada más habría podido recomponerme ese día.

Amanda Kiran